María se desperezó como si acabara de despertarse. Lleva todo el día quieta en su cartel observando el ir y venir del alumnado que no cesa de entrar y salir a este salón lleno de arte y solidaridad.
Joaquín seguía sin bajar,
estaba absorto observando lo que hacía el maestro Pablo Picasso en su espacio.
—Joaquín, no te hagas de rogar
y acompáñame en mi paseo vespertino.
—Ya voy, María. ¡Qué prisas te
han entrado esta tarde!
—Prisas ninguna, es que estoy entumecida de tanto aguantar el tipo delante de maestros y alumnos. Y mira que me dieron ganas de cantar y plantar patatas con la Orquestilla del Vicente Aleixandre. ¡Qué bueno es ser maestro!
—Sobre todo si consigues que tantas voces
infantiles sigan el compás.
—E iluminar las mentes infantiles. Tengo
muy gratos recuerdos de mi colaboración con las Misiones Pedagógicas.
—¡Vamos, amiga! ¡Baja que nos vamos a da una vuelta por este espacio de arte y vida!
—Llevo todo el día observando este magnífico saurio y me tiene fascinada. Y más, si cabe, la atención y las caras de asombro de los pequeñuelos que lo rodean con la boca abierta.
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—Normal, ellos conocen los
camaleones, aunque cada vez hay menos. En esta zona de la Axarquía abundan, pero
este, por su envergadura y colorido, es único.
—Además, Joaquín, sus cambios
de color me hacen pensar en las veleidades de algunas personas que cambian de
opinión cual veletas.
—¡De esos, no somos nosotros!
Nosotros somos fieles a nuestras ideas y las mantenemos, aunque haya personas
que nos señalen con el dedo.
—Como debe ser, amigo. En la
vida es muy importante ser coherente con nuestra forma de pensar y actuar.
¡Bueno, dejemos de reflexionar y cuéntame por qué no bajabas!
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—¿No me digas?
—Y, también, dibujaba de
frente y de perfil el mismo rostro y le ponía la nariz en la frente o un ojo en
el pelo. ¡Hacía cada cosa!
—Joaquín, hazle caso al
maestro, no olvides que es un genio y que ha abierto las puertas a la
modernidad en el arte.
—Si le hago. Desde que estamos aquí he llenado muchas hojas con anotaciones de su trabajo, me está haciendo ver el dibujo desde otra perspectiva.
—Subamos a verlo y charlemos un poco con él.
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—¡Hola, María! Aquí estoy dándole vueltas a unos versos que se vinieron a la mente escuchando al público juvenil hablar de mí, del mar y de mi maestro Juan Ramón.
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—¡Ah! Juan Ramón Jiménez
Mantecón. ¡Qué buenos ratos de charla con él y Zenobia tanto en Madrid como en
Puerto Rico!
—Maestro, yo soy aprendiz de
pintor y de poeta. Me encantan sus versos cortos, esas frases nominales. ¡Qué
fuerza tiene sus poemas tan desnudos de adornos!
—Joven poeta, me gustan las
oraciones nominales porque muestran la esencia de las cosas; los verbos hablan
solo de su existencia.
—Ven con nosotros a visitar a
Pablo —le propuso la filósofa.
—Prefiero seguir buscando el
sustantivo exacto para estos versos que revolotean en mi mente.
—Como quieras. ¡Hasta luego!
Caminan hasta el lugar donde
se encuentra Picasso con sus pinceles en la mano.
—¡Hola, maestro! Soy Joaquín,
un aprendiz de pintor que se maravilla de su buen hacer. Llevo varios días
observando su trabajo y, hoy, lo veo muy pensativo.
—¡Hola, Pablo! ¿Qué te ronda
la sesera hoy?
—¡María, ¡qué bien me vienes!
Llevo todo el día dándole vueltas a un tema y seguro que tú, que eres más
reflexiva que yo, me das la solución.
—Dime, ¿en qué te puedo
ayudar?
—María, ¿crees que hice bien
el pintar el Guernica?
—Sí, sin duda alguna que fue
un acierto ese mural. Así queda constancia de la barbarie y la destrucción de
esta guerra que ha roto nuestro país.
—¿No crees que debería haber
dibujado otro de la Desbandá?
—Pues sí, tu tierra también se merece un mural épico que recuerde el dolor y el sufrimiento de esas familias que pasaron por aquí, por esta playa de Torre del Mar, camino de Almería.
-¡Qué
dolor la desbandá o juía como se le dice por aquí! -añadió Joaquín.
—Ese pensamiento es el que me
ronda estos días, amiga filosofa.
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—Madura tus ideas y, si lo ves
necesario, ponte a la tarea. Nosotros
seguimos nuestro camino y nos pararemos ante los fractales a pensar en lo que
hemos hablado. ¡Vamos, Joaquín!
—Mira María, este móvil que
parece inacabado. Me recuerda las naves espaciales del cine.
—Sí, Joaquín, podría ser una
ciudad del futuro en cualquier punto del espacio. Es verdad, está inacabado.
Parece una invitación a los visitantes para que continuemos la extensión de
esta ciudad única.
—¡Qué imaginación y qué
calidad hay en esta exposición! Me llama la atención cómo con piedrecitas, material
de desecho, cascarones de huevo, recortes, libros viejos, goma eva, cartulinas,
retales de tela y demás materiales sencillos se puede hacer arte.
—María, siempre aprendo de tus
palabras. ¡Qué sabia eres!
—¡Anda, zalamero, déjate de
alabanzas y sigamos el paseo! —María siguió hablando— Pobre Frida Kahlo, ¡qué
dolores tuvo que padecer durante su vida tras aquel fatal accidente! Fue una
gran persona de ideas muy avanzadas. Rompió con la imagen de la mujer sumisa y
más de un tabú de su época. En sus cuadros reflejó sus dificultades para vivir.
—Sigamos, amigo. ¡Vamos a ver
si queda algo de la cena tan espectacular que han montado con tan singulares
personajes!
—¡Yo me tomaría una copita de Anís
del Mono si es que no lo han terminado ya!
—Yo prefiero un cafelito junto
al alemán de la cerveza, la menina, Marilyn, y Charlot. Sin duda, mantendríamos
una conversación muy interesante.
—Para eso, María, deberías invitar también a Robert Harvey, para que traduzca lo que diga la Monroe.
—Vamos a bajar y charlamos un
rato con él, que lo veo muy feliz contemplando las recreaciones de sus obras.
—Un momento, antes entremos a
visitar estas señas de identidad tan interesantes.
—Continuemos. Que me entristece ver ese mendigo en el suelo. ¡Parece mentira que hallamos evolucionado tanto y que sigan viviendo personas en la calle!
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—Ha sido un acierto esta obra.
Es un aldabonazo en las mentes de los que vivimos con las necesidades básicas
cubiertas. ¡Hay que mirar a nuestro vecino y arrimar el hombro para que esto no
siga existiendo!
—Sí, María y podemos crear
nuestra bandera para ese movimiento que acabe con la pobreza.
—Yo le pondría un limón y un
gato.
—Y yo, un trocito de mar y de
sol.
—Yo le pondría un ángel
—propuso el americano.
—No me extraña, así todos
sabrán que vives en La huerta del ángel. Amigo Harvey, quién te iba a
decir que un hippie norteamericano como tú iba a acabar viviendo en la Axarquía.
—María, si alguien me lo
hubiese dicho cuando nos oponíamos a la guerra de Vietnam, lo hubiese tomado
por loco, pero cuando llegué aquí y vi esta luz y esta gente, lo tuve claro. Mi
sitio estaba en Macharaviaya.
—¡Hola, soy Joaquín!
—Sí, ya te conozco y conozco
tus dibujos y tus versos. Vivo en el campo, pero no desconectado del mundo. Me
gusta tu forma de ser y expresarte.
—Desde pequeño me gustaba
pintar y montar teatrillos en mi casa.
—¡Ah! ¿Vosotros sabéis que con
siete años yo ya dije que era pintor?
—¡Con siete años! Ya me hubiese
gustado a mí haber dicho que era filósofa a esa edad.
—Yo tampoco fui tan precoz,
aunque seguro que los tres ya apuntábamos maneras desde muy pequeños.
—Cuando lo dije, los mayores
se rieron. A mí no me hizo gracia, pero aquí estoy, siendo uno de los pintores
de Pop Art reconocidos.
—¿Qué le pasa a Salvador Rueda que esta tarde está tan pensativo? —quiso saber Joaquín.
—No lo sé. Suele ser un buen
compañero de tertulia —aclaró Robert— Charlamos mucho, sobre todo él y Lobillo.
Tienen muchas cosas en común.
—Con Antonio Segovia Lobillo
yo he pasado muy buenos ratos hablando de versos y pintura. Sabe mucho de ambas
cosas —aclaró Joaquín.
—¡Hola, Salvador! Todavía
resuena el eco de tus palabras en media América. Nadie olvida a este precursor
español de Modernismo —expuso María.
—Gracias, amiga. Ahora estoy
intentado componer un poema, tengo ya los dos primeros versos: “Torre del Mar,
alegre y peregrino / pueblo a la orilla de la mar riente”. Ya me falta menos
para acabarlo —dijo con humor.
—Yo no voy a ser menos —habló
Salvador—. Propongo que tenga un manojito de boquerones y, si me apuras, una
tajada de sandía.
—¿Os parece que lleve como
lema “La paz es un modo de ser persona”? —Propuso María.
Todos alabaron la idea y
después de platicar un buen rato, Joaquín y María siguieron su vuelta.
Revisaron qué nuevos deseos se habían cumplido de la Fuente de la Gloria,
saludaron a los atrapados en la pantalla, al pulpo gigante y se detuvieron a
conocer el secreto de tantas miradas atrapadas tras las ventanas.
—¡Qué tiempo más duro el del confinamiento por la pandemia! Esperemos que no vuelva.
—Sí, Joaquín, será mejor.
—Veo que los frutos axárquicos
están en sazón, siempre hemos sido tierra de agricultores.
—Mi amigo Antonio es un genio, su pintura es inconfundible, domina los recursos técnicos como pocos, el color es un factor imprescindible junto a esos otros elementos que le dan un toque mágico a su obra.
—Sin duda, Joaquín, estamos ante un artista que sabe reflejar perfectamente aquello que lleva en su imaginación.
—¡Hola, paisanos! Me alegra
saber que os gusta lo que creo. Yo lo paso en grande en la soledad de mi
estudio delante de un lienzo, pero he de confesaros que me lo pasé genial con
los niños haciendo esta muestra para la bienal.
—Es para sentirte orgulloso.
Esa cantidad de pequeños detalles, esa mezcla de tonalidades y esas formas
hacen de El carro de la ilusión una pieza digna de cualquier museo de
arte moderno—afirmó María.
—¡Ah! A propósito de la
bandera, le añadiría una gaviota y un pulpo multicolor y me presto a pintarlo
para la V Bienal Internacional de Arte y Escuela de la Axarquía.
—Con una condición —dijo
Joaquín—. Que no lo recargues de adornos, porque, entonces, parecerá el carrito
de las chucherías.
Los tres amigos, entre risas,
se despidieron.
María, antes de volver a su mural, se acercó a la emisora de radio escolar. Tocó los auriculares y los micrófonos, se sentó frente a uno. Su mente voló muy lejos y, con voz suave, recitó:
—Bajo la flor, la rama;
/ sobre la flor, la estrella; / bajo la estrella, el viento. / ¿Y qué más?
Después, en el silencio de la tarde, recordó la letra de Verde, blanca y verde de Carlos Cano, tan bien cantada por la Orquestilla del Vicente Aleixandre y el Coro Joven Stella Maris.
Al cabo de un rato se levantó y susurró:
—Todo arte es poesía o… no es.
